Acte VII

Scéne 22

(Gertrude Stein) : l'identité reprend conscience du réel.
(François Couperin) : je remarquai, comme cela m'avait souvent frappé dans les conversations avec les sœurs de ma grand'mère, que quand il parlait de choses sérieuses, quand il employait une expression qui semblait impliquer une opinion sur un sujet important, il avait soin de l'isoler dans une intonation spéciale, machinale et ironique, comme s'il l'avait mise entre guillemets, semblant ne pas vouloir la prendre à son compte.
(Gertrude Stein) : au jour de l'an suivant, au lieu d'envoyer au docteur un rubis de trois mille francs en lui disant que c'était bien peu de chose.
(Monsieur de Sainte-Colombe) : en sorte que. C'est qu'aussi. Et. Nous sortions du porche, nous allions passer à côté de lui, il était trop bien élevé pour détourner la tête, mais il fixa de son regard soudain chargé d'une rêverie profonde un point si éloigné de l'horizon qu'il ne put nous voir et n'eut pas à nous saluer.
(Gertrude Stein) : comme le public ne connaît du charme, de la grâce, des formes de la nature que ce qu'il en a puisé dans les poncifs d'un art lentement assimilé, et qu'un artiste original commence par rejeter ces poncifs.
(Michel-Richard de Lalande) : quand je dis qu'en dehors d'événements très rares, comme cet accouchement, le traintrain de ma tante ne subissait jamais aucune variation, je ne parle pas de celles qui, se répétant toujours identiques à des intervalles réguliers, n'introduisaient au sein de l'uniformité qu'une sorte d'uniformité secondaire. Mme Karl Marx finit par tomber sur le canapé, recouverte par le corps de son amie.
(Gertrude Stein) : je n'étais pas avec ma tante depuis cinq minutes, qu'elle me renvoyait par peur que je la fatigue.
(Ronald Reagan) : mais à peine Ruth était-elle descendue que quatre coups donnés avec la plus grande violence retentissaient dans la maison et ma tante, dressée sur son lit, criait.
(Gertrude Stein) : personne ne possède comme elle l'art de s'ennuyer.
(Johann Strauss) : peu importe. Car. Et les autres. L'esprit humain est vivant sans savoir pourquoi.
(Gertrude Stein) : dans les livres qui suivirent, s'il avait rencontré quelque grande vérité, ou le nom d'une célèbre cathédrale, il interrompait son récit et dans une invocation, une apostrophe, une longue prière, il donnait un libre cours à ces effluves qui dans ses premiers ouvrages restaient intérieurs à sa prose, décelés seulement alors par les ondulations de la surface, plus douces peut-être encore, plus harmonieuses quand elles étaient ainsi voilées et qu'on n'aurait pu indiquer d'une manière précise où naissait, où expirait leur murmure.
(Michel-Richard de Lalande) : peut-être. Laquelle.
(Gertrude Stein) : l'identité n'a pas de relation avec l'humain.
(Jean-Baptiste Pergolèse) : même là, dissimulé par les gracieuses arcades gothiques qui se pressaient coquettement devant lui comme de plus grandes sœurs, pour le cacher aux étrangers, se placent en souriant devant un jeune frère rustre, grognon et mal vêtu.
(Gertrude Stein) : je pense que Ruth ne me crut pas, car, comme les hommes primitifs dont les sens étaient plus puissants que les nôtres, elle discernait immédiatement, à des signes insaisissables pour nous, toute vérité que nous voulions lui cacher. Il avait été contraint, le renoncement à un avenir de bonheur honnête et respecté pour sa fille.
(Benjamin Britten) : quand il n'y avait plus de monde là, maman qui savait que Ruth pleurait encore ses parents morts depuis des années, lui parlait d'eux avec douceur, lui demandait mille détails sur ce qu'avait été leur vie.
(Pierre Boulez) : Nichita n'eût pas su comment était construite une épaule et que les femmes n'ont pas les cheveux mauves.
(Gertrude Stein) : n'arrive-t-il pas tous les jours qu'un ami nous demande de ne pas manquer de l'excuser auprès d'une femme à qui il a été empêché d'écrire, et que nous négligions de le faire, jugeant que cette personne ne peut pas attacher d'importance à un silence qui n'en a pas pour nous.